пушистый циник
Утро красит нежным светом стены, башни и поля,
Просыпается с рассветом отдохнувшая земля.
Хорошо бродить по свету, но куда ни погляди -
От убитых менестрелей не проехать, не пройти.

Много сгинуло их даром под рукою королей,
В тронных сумеречных залах, на паркете галерей,
Исключительно за правду - прямо деспоту в глаза, -
Ибо резать правду-матку узурпатору нельзя.

Очень много их сложилось за прекрасную любовь:
Невменяем муж ревнивый - по паркету льется кровь,
Мнятся головы на блюде, жены плачут в три ручья...
Разве трудно выбрать даму ту, которая ничья?

А еще их убивают, когда бой идёт лихой,
Когда лезут прямо с лютней в пекло битвы огневой.
Меж двумя копнами сена - то ли лютня, то ли меч...
Музыкантами покрыты сплошь поля кровавых сеч!

Их тела в тюрьме на нарах, их тела на мостовой,
Из окошек будуаров они валятся толпой,
В буйном вереске они же останавливают взгляд -
А печальные глазищи прямо в душу вам глядят!

Раз живого менестреля я в полях остановил:
Струн на лютне половина, пальцы тонкие в крови.
Я спросил: упал, наверно? Он лишь дёрнул головой:
"Просто я играю нервно, гордый жребий мой такой!"

И за что их так не любят, и за что их только бьют?
Вы послушайте, однако, то, о чём они поют:
Все о смерти, да о тризне, окровавленных руках...
Комплекс садомазохизма - вот их муза на века!

P.S. Их корона, как шиповник - мессианская судьба!
Все они хотят в терновник, чтобы спеть там про себя.
Что за праздник мёртвой плоти нам навязан, наконец?!
Вон поёт... Не узнаёте? Он с рожденья не жилец!


@музыка: mozart_requiem

@настроение: лиричное